et après m’être raclé la gorge, je lui dis d’aller se faire foutre. Son papelard pouvait finir à la poubelle, il était trop tard pour qu’elle s’en serve. Plus rien n’a d’importance à présent, sauf la saveur de cette rencontre que je poursuis dans les limbes de ma mémoire et qui par ma bienveillance de chevalier à sauver sa reine, aura fait de sa carte de visite, tout autre, tel notre jardin secret. Véro, un jour tu comprendras et tu sauras alors mon choix.
Chers lecteurs, Betty est votre imagination alors ne la cherchez pas autrement et ainsi, prend fin son épopée, la mienne, celle de mon passé journalistique people. Mon long  apprentissage qui, comme dans les romans de même nom, s’en est allé d’émerveillements en ambitions, d’ambitions en désillusions et de désillusions en cynisme. Le journaliste que j’étais, influent par mon manque total d’intégrité, devait disparaître. Etais-ce vraiment cela qui infiltrerait en filigrane mon âme ? Etais-je entrain de marcher dans ses pas, de faire l’expérience des mêmes regrets tels décrits dans  certaines de ses pages, des mêmes errements ? Ou bien ne suis-je qu’à l’heure de m’apitoyer sur mon sort, loin, si loin du lustre de mes pérégrinations intimes ? Je dois le savoir et pour cela, je dois disparaître pour mieux réapparaître et retrouver l’envie de mon enfance, celle de partager et non plus d’exposer par taux d’audience. Qui sait, grâce à elle, je vais conquérir des empires et aborder mes sujets avec cette ténacité et passion qui me caractérisent : qui sait ?...
Sept jours sans elle. Sept jours pour tirer ma révérence : « Le roi est mort. Vive le roi ».