Il fait nuit. La lune se lève. Derrière ses palissades, le noir chantier qui semble dormir. Sur le ciel sombre se dessinent des silhouettes : la haute tour carrée des bûches empilées, le dos rond des tas de houille, la colline de coke, la pyramide des boulets. Tout ce petit monde se réveille tout doucement et chuchote :
« Moi, dit le bois, je suis tout chêne, hêtre et charme. Nous venons d’un pays que l’on appelle le Morvan. Il y a des siècles que nous chauffons les villes et les campagnes et que nous descendons à loisir les rivières jusqu’à notre destination mais aujourd’hui, il paraît que nous ne flottons plus. Nous sommes donc obligés de monter en camion, comme nos cousins de Sologne : le pin, l’aulne et le bouleau. En rondins, en quartiers, nous irons dans la cheminée des maisons pour que les habitants s’offrent une flambée ou dans le petit poêle des vieux qui aiment notre douce chaleur ».
« Nous sommes parents, mais de très loin, dit la houille. Avant de m’endormir sous la terre, j’étais un arbre comme vous, avec des feuilles et des fleurs pour certains de mes congénères. Ecrasée dans ma prison de pierre, je suis devenue noire et brillante, et j’ai perdu toute forme et les couleurs me font défauts. Je ne suis destinée qu’à faire fonctionner les usines, les locomotives, les grandes chaudières et je me sens bien seule… ».
« J’étais houille, comme toi, murmura le coke. Mais j’étais si gras, si riche, qu’on m’a rôti comme un poulet jusqu’à ce que j’aie abandonné mes gaz et mes goudrons. Je suis tout desséché, grisâtre et si rude et pauvre de moi, j’achèverai ma vie sans flamme sur la grille des foyers et dans les braseros. Quand même, j’ai la consolation d’offrir aux ménagères, la flamme bleue de leurs réchauds. »
« Si vous me permettez que je me présente, ajouta une petite voix, je suis  la tourbe. Je ne me sens ni bois, ni charbon. Je n’ai été qu’une herbe, lentement engloutie dans les marais. On m’en sort à coup de bêche, en grosses mottes. Je reste légère et si spongieuse sous ma robe burne et bien malheureusement, je n’ai pas beaucoup d’ardeur. Je fume beaucoup trop mais je fais ce que je peux dans la cheminée des pauvres gens ».
« Et oh ! Ne nous oubliez pas, crièrent les boulets. Ne sommes-nous pas les plus jolis, tous pareils, joyeux lurons formés dans le même moule ! Est-il possible que nous ayons été  si longtemps dédaignés et laissés sur le carreau de la mine ? Hélas ! Nous allons retourner en poussière mais nous aurons eu du bon temps ! »

Une histoire, des souvenirs, un passé révolu que cette histoire du bois et du charbon : que la vie a bien changée depuis…et quel enthousiasme, quelle ardeur et quelle histoire !